mondodiverso
FUNERAL BLUES
BLUES IN MEMORIA
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Wystan Hugh Auden
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Fermate tutti gli orologi, isolate il telefono,
fate tacere il cane con un osso succulento,
chiudete i pianoforti, e tra un rullio smorzato
portate fuori il feretro, si accostino i dolenti.
Incrocino aeroplani lamentosi lassù
E scrivano sul cielo il messaggio Lui È Morto,
allacciate nastri di crespo al collo bianco dei piccioni,
i vigili si mettano guanti di tela nera.
Lui era il mio Nord, il mio Sud, il mio Est ed Ovest,
La mia settimana di lavoro e il mio riposo la domenica,
il mio mezzodì, la mezzanotte, la mia lingua, il mio canto;
pensavo che l’amore fosse eterno: e avevo torto.
Non servon più le stelle: spegnetele anche tutte;
imballate la luna, smontate pure il sole;
svuotatemi l’oceano e sradicate il bosco;
perché ormai più nulla può giovare.
LUCE D'ARGENTO
UN LUNGO ADDIO
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Ángel González
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Che giorno pigro, questo
che oggi non vuole andarsene
alla sua ora.
Il sole,
ormai dietro la linea lucida
dell’orizzonte,
lo tira a sé,
lo reclama.
Ma
gli uccelli lo aggrovigliano
con il loro canto
ai rami più alti,
e una brezza contraria
mantiene in bilico, su di noi,
la polvere dorata
della sua luce.
Esce la luna ed è ancora giorno.
La luce che era d’oro ora è d’argento.
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Nessuna era bella come te in quel fugace momento in cui ti ho amata: tutta la mia vita.
LA FERITA DELL'AMORE
PERICOLOSO E TENERO IL VOLTO DELL'AMORE
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Jacques Prévert
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La sola cosa che so è che mi ha ferita,
forse con una freccia.
Forse con una canzone.
La sola cosa che so
È che mi ha ferito
Ferito al cuore
E brucia come brucia
La ferita dell’amore.
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William Carlos Williams - PATERSON
Ci sediamo e parliamo, tranquilli, con lunghi intervalli di silenzio e sono consapevole del flusso che non ha lingua, che scorre sotto il cielo silenzioso dei tuoi occhi senza parole.
IL BACIO DELLA MORTE
MAGRITTE
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Maruja Vieira
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Magritte
viveva in questa strada.
Qui volano
gli uccelli di pietra
e le nuvole
si riposano
sull'erba.
Fiamme musicali
incendiano i tetti.
Magritte viveva qui
a Bruxelles
con il suo amore,
suo cavalletto
e il suo cane.
Poiché era così felice,
non voleva compiere
settant'anni.
E decise di dipingere
l'immagine surreale
della morte.
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Wisława Szymborska - TUTTO
Tutto - una parola sfrontata e gonfia di boria. Andrebbe scritta tra virgolette. Finge di non tralasciare nulla, di concentrare, includere, contenere e avere. Invece è soltanto un brandello di bufera.
I SOLDATI PIANGONO DI NOTTE
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Salvatore Quasimodo
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Né la Croce né l’infanzia bastano,
il martello del Golgota, l’angelica
memoria a schiantare la guerra.
I soldati piangono di notte
prima di morire, sono forti, cadono
ai piedi di parole imparate
sotto le armi della vita.
Numeri amanti, soldati,
anonimi scrosci di lacrime.
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Czesław Miłosz - da Cronaca della città di Pornic
Se fra voi verrà a stabilirsi uno straniero
Accoglietelo affabilmente, perché non conoscete i boschi
Per i quali correva bambino e non sapete pronunciare
I nomi a lui cari – eppure ciò che è suo
È davvero anche vostro, benché nessuno lo sappia.
PRIMA COLAZIONE
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Jacques Prévert
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Lui ha messo
Il caffè nella tazza
Lui ha messo
Il latte nel caffè
Lui ha messo
Lo zucchero nel caffellatte
Ha girato il cucchiaino
Ha bevuto il caffellatte
Ha posato la tazza
Senza parlarmi
S'è acceso una sigaretta
Ha fatto dei cerchi di fumo
Ha messo la cenere nel posacenere
Senza parlarmi
Senza guardarmi
S'è alzato
S'è messo in testa il cappello
S'è messo l'impermeabile perché pioveva
E se n'è andato sotto la pioggia
Senza parlare
Senza guardarmi,
E io mi son presa la testa fra le mani
E ho pianto.
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