Penso ai diavoli dell’inferno e fisso un bel vaso di fiori mentre la donna in camera mia rabbiosa accende e spegne la luce di continuo. abbiamo litigato di brutto e io me ne sto qui seduto a fumare sigarette indiane e intanto alla radio le preghiere di un cantante lirico non sono nella mia lingua. fuori, la finestra alla mia sinistra rivela le luci notturne della città e io vorrei solo avere il coraggio di spezzare questo semplice orrore e rimettere le cose a posto
ma la mia rabbia meschina me lo impedisce.
mi rendo conto che l’inferno è solo quello che ci creiamo noi, a fumare queste sigarette, qui ad aspettare, qui a fantasticare, mentre nell’altra stanza lei continua a starsene lì ad accendere e spegnere la luce, accendere e spegnere.
/image%2F1394221%2F20230620%2Fob_b5d427_bukowski.jpg)
/image%2F1394221%2F20260719%2Fob_410c1e_hnoesfpxsaaddi5.jpg)
/image%2F1394221%2F20260712%2Fob_ddc974_c3f00d0527bbf81d6c89139d5d6ecd4a.jpg)
/image%2F1394221%2F20260709%2Fob_c666f2_bd35343ff138f89130408365aa81081e.jpg)
/image%2F1394221%2F20190928%2Fob_29cbd9_10c363e95e840acdb2e4305a2fcd2772.jpg)