Cit. di Orhan Pamuk

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Nessuno si rende conto di vivere l’istante piú felice della propria vita nell’attimo in cui lo sta vivendo. ORHAN PAMUK

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Poesia araba - Hoda Ablan

Versi di Luce

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Hoda Ablan Frammenti Quando se ne è andato di lui mi è rimasto solo me stessa. Hoda Ablan Angolo In un angolo oscuro della stanza della mia ferita intravedo un'ombra due ombre fili di ombra che danzano con aghi di fuoco che lavorano il freddo fuori dalla...

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Ma lei - poesia di Paul Éluard

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MA LEI P aul É luard Lei non vive che per la sua forma Lei ha la forma di uno scoglio Lei ha la forma del mare Lei ha i muscoli di un rematore Tutte le spiagge la plasmano Le sue mani si aprono su una stella I suoi occhi nascondono il sole Un’acqua lavata...

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Vi siete mai chiesti cos'è il caffè? Il caffè è una scusa. Una scusa per dire ad un amico che gli vuoi bene. LUCIANO DE CRESCENZO

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Perderai molte persone nel to cammino - poesia di G.G. Marquez

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PERDERAI MOLTE PERSONE NEL TUO CAMMINO G abriel G arcia M arquez Perderai molte persone nel tuo cammino. Certe lentamente, senza accorgertene. Una telefonata in meno, un messaggio dimenticato. Altre per scelta, tua o non tua. Alcune però ti rimarranno...

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Ti vedevo arrivare - poesia di Karmelo C. Iribarren

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TI VEDEVO ARRIVARE K armelo C . I ribarren Ti vedevo arrivare, attraversare la porta, darmi un bacio sul viso, guardarmi negli occhi in quel modo unico che hai solo tu di guardare negli occhi: stracciando il calendario. Ti vedevo fare quelle cose semplici...

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frase di MARTA MEDEIROS

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Se mi chiederanno qual'è il sentimento che considero più bello e più importante, sorrideró e diró: “quello corrisposto” MARTA MEDEIROS

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Anche la notte ti somiglia - poesia di Cesare Pavese

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ANCHE LA NOTTE TI SOMIGLIA C esare P avese Anche la notte ti somiglia, la notte remota che piange muta, dentro il cuore profondo, e le stelle passano stanche. Una guancia tocca una guancia è un brivido freddo, qualcuno si dibatte e t’implora, solo, sperduto...

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Cit. Cicerone

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Le vere amicizie sono eterne. CICERONE

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La morte si fuma i miei sigari - poesia di C. Bukowski

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LA MORTE SI FUMA I MIEI SIGARI C harles B ukowski Sai com’è: sono qui ubriaco ancora una volta e ascolto Tchaikovsky alla radio. Gesù, lo sentivo quarantasette anni fa quando ero uno scrittore morto di fame ed eccolo qui di nuovo ora io sono uno scrittore...

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