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Poesie - Autunno

 

 

 

 

    Vorrei, pioggia d'autunno, essere foglia      

che s'imbeve di te sin nelle fibre

che l'uniscono al ramo, e il ramo al tronco,

e il tronco al suolo;e tu dentro le vene

passi, e ti spandi, e si gran sete plachi.

So che annunci l'inverno: che fra breve

quella foglia cadrà, fatta colore

della ruggine, e al fango andrà commista,

ma le radici nutrirà del tronco

per rispuntar dai rami a primavera.

            Vorrei, pioggia d'autunno, esser foglia,        

abbandonarmi al tuo scrosciare, certa

che non morrò, che non morrò, che solo

muterò volto sin che avrà la terra

le sue stagioni, e un albero avrà fronde.

 

Ada Negri

 

 

 

 

 Il cielo ride un suo riso turchino

benché senta l'inverno ormai vicino.

Il bosco scherza con le foglie gialle

benché l'inverno senta ormai alle spalle.

Ciancia il ruscel col rispecchiato cielo,

benché senta nell'onda il primo gelo.

é sorto a piè di un pioppo ossuto e lungo

un fiore strano, un fiore a ombrello, un fungo.

 

 

Marino Moretti

 

 

 

L’autunno è una seconda primavera, quando

ogni foglia è un fiore.

 

 

ALBERT CAMUS

 

 

 

 

 In questa notte d’autunno

sono pieno delle tue parole

parole eterne come il tempo

come la materia

parole pesanti come la mano

scintillanti come le stelle.

Dalla tua testa dalla tua carne

dal tuo cuore

mi sono giunte le tue parole

le tue parole cariche di te

le tue parole, madre

 le tue parole, amore

 le tue parole, amica.

 Erano tristi, amare

 erano allegre, piene di speranza

 erano coraggiose, eroiche

 le tue parole

 erano uomini.

 

 

Nazim Hikmet

 

 

 

 

Celestialmente belli i fiori crollano.

In ogni dove si protende l'umido muso della caducità.

il cielo sputa gelido nell'aperto calice del tropeolo,

terge e lacera violentemente l'ultima rosa dell'estate.

 

 

Harry Martinson

 

 

 

 

Già lo sentimmo venire

nel vento d'agosto,

nelle piogge di settembre

torrenziali e piangenti

e un brivido percorse la terra

che ora, nuda e triste,

accoglie un sole smarrito.

Ora che passa e declina,

in quest'autunno che incede

con lentezza indicibile,

il miglior tempo della nostra vita.

 

Vincenzo Cardarelli

 

 

 

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