L'ULTIMO AMORE

 

Che mi vorrebbe a essere felice?

    Una stanzetta, ma col fuoco acceso;

    due tazzine, due piccole tazzine,

    una per te, l'altra per me, Paolina;

    e addolcire coi tuoi baci l'amaro

    della bevanda. O mia piccina, ascolta;

    non ti vedrò per qualche giorno, io credo,

    che di rado e di furto. E non vorresti

    prima una volta, una sol volta, quello

    che in un orecchio già ti dissi, e tu,

    su me alzando una mano che nell'atto

 fu di baci punita e ricoperta,

    m'hai risposto `"sfacciato"; e nel mio petto

    nascondevi, ridendo, la testina.

    Non vuoi, Paolina? Che di te un ricordo

    serbi, sí dolce, sí dolce, che il cuore

    mi manchi pure nel ricordo, e sia

    l'ultimo fiore che tra i vivi io colga?
 

Umberto Saba

LO STRANIERO

Albert  Camus

Albert Camus, uno scrittore combattente

Lo straniero

Lo straniero racconta la storia di un impiegato di origine francese, Meursault, che vive ad Algeri. La vicenda, narrata in prima persona dal protagonista, ha inizio con la notizia della morte dell'anziana madre che non provoca alcuna emozione all'impiegato che con la stessa apatia assiste al funerale.  Egli si  rappresenta  del tutto estraneo alle convenzioni della società e indifferente agli eventi e alle persone con cui entra in contatto. Anche con la relazione della ragazza con cui è attratto, Marì, è caratterizzata da assenza di emotività. Un giorno, mentre passeggia da solo sulla spiaggia, in un caldo pomeriggio assolato, ha uno scontro con un arabo e, quasi senza rendersene conto gli spara, uccidendolo. Arrestato per il delitto commesso non cerca giustificazioni e affronta in maniera impassibile la conseguenza del suo gesto. Ha inizio il processo durante il quale Meursault viene dipinto dall'accusa come un mostro per la sua assenza di sentimenti. La sua indifferenza viene giustificata come un aggravante ed egli viene condannato a morte. Mentre attende l'esecuzione egli rifiuta di cercare la consolazione di Dio e usa il poco tempo che gli resta per riflettere sull'assurdità della vita. Realizza, infine, quanto l'universo sia indifferente rispetto all'umanità e approda ad una sorta di felicità nel sentire il mondo simile a se stesso.

Frasi sullo Straniero

Ho riassunto molto tempo fa "Lo straniero" con una frase che riconosco essere molto paradossale. "Nella nostra società qualsiasi uomo che non pianga alla sepoltura della propria madre rischia di essere condannato a morte" Volevo dire soltanto che l'eroe del libro è condannato perchè si sottrae ad ogni gioco. In questo senso è straniero alla società dove egli vive, erra, emarginato nei disturbi di una vita privata, isolata. Ed è per questo che dei lettori sono stati tentati di considerarlo come un relitto. Meursault non sta al gioco. La risposta è semplice: rifiuta di mentire.

Non ci si sbaglierebbe molto leggendo ne "Lo straniero" la storia di un uomo che, senza alcun atteggiamento eroico, accetta di morire per verità. Meursault per me dunque non è un relitto, ma un uomo povero e nudo, innamorato di un sole che non fa ombra. Lungi dall'essere privo di qualsiasi sensibilità, è attanagliato da una passione profonda: la passione dell'assoluto e della verità. Mi è accaduto di dire anche, e sempre paradossalmente, che avevo provato a raffigurare nel mio personaggio l'unico Cristo che meritiamo. Si capirà, dopo le mie spiegazioni, che l'ho detto senza alcuna intenzione blasfema e soltanto con l'inclinazione un pò ironica che un artista ha il diritto di provare nei confronti dei personaggi della sua creazione. _____________________Albert Camus

* * * * *

Parte del del discorso di Albert Camus, tenuto il 10 dicembre 1957 a Stoccolma, quando gli fu conferito il Nobel per la Letteratura.

“Ogni generazione, senza dubbio, si crede destinata a rifare il mondo. La mia sa che non lo rifarà. Il suo compito è forse più grande: consiste nell’impedire che il mondo si distrugga. Erede di una storia corrotta in cui si fondono le rivoluzioni fallite e le tecniche impazzite, la morte degli dei e le ideologie portate al parossismo, in cui mediocri poteri, privi ormai di ogni forza di convincimento, sono in grado oggi di distruggere tutto, in cui l’intelligenza si è prostituita fino a farsi serva dell’odio e dell’oppressione, questa generazione ha dovuto restaurare, per se stessa e per gli altri, fondandosi sulle sole negazioni, un po’ di ciò che fa la dignità di vivere e di morire”.

Sentirai il tuono

e mi ricorderai,

pensando: lei voleva la tempesta.

L’orlo del cielo

avrà il colore del rosso intenso,

e il tuo cuore,

come allora, sarà in fiamme.__________ANNA ACHMATOVA
 

Spesso canta il lupo nel mio sangue e allora l'anima mia si apre in una

lingua straniera. Luce, dico allora, luce di lupo, dico, e che non venga

nessuno a tagliarmi i capelli_________MARIELLA MEHER

Io mi sono coperta di parole

perché nessuno trovi il silenzio in cui sto__________MARIE NOEL 
 

Compagna   mia,  mendicante,  fanciulla   straordinaria!  come  ti  sono

indifferenti  queste  sventurate e queste manovre,  e i miei   imbarazzi.

Attaccati a noi con la tua voce impossibile, la tua voce! unico adulatore

di questa meschina disperazione.________Arthur Rimbaud

Un anno fulmineo -

- uno sfarzo - una lacrima-

lo svegliarsi un mattino -

per scoprire che ciò per chi ci si sveglia -

inala un'alba diversa__________Emily Dickinson

Si esce e si chiude la porta senza pensarci. E quando ci si volta a vedere

quel  che si  è  combinato  è  troppo tardi. Se  vi sembra la  storia di una

vita, d'accordo__________RAYMOND CAVER 

Quando erano insieme, anche solo seduti a leggere uno accanto all’altra

o camminando per strada, il cielo sembrava un po’ più luminoso, il sole

un po’ più caldo, il mondo un po’ migliore__________Molly Antopol
 

Eppure- chissà - là dove qualcuno

 
resiste senza speranza,

è forse là che inizia la storia umana, 

come la chiamiamo,

 
e la bellezza dell'uomo__________GHIANNIS RITSOS

La Poesia di Maria do Rosario Pedreira 

"Si sedette per terra e aprì un piccolo libro dalla copertina blu. 

In quella fine del giorno, solo proprio i libri potevano dire qualcosa

più del silenzio – quell’altra voce"

LEGGI SONO QUESTI I NOMI DELLE COSE
 

Leggi, sono questi i nomi delle cose che
lasciasti – me, libri, il tuo profumo
sparso per la stanza; sogni una metà e dolori il doppio,
baci per tutto il corpo come tagli profondi
che non si rimargineranno mai; e libri, nostalgia,
la chiave di una casa che non è mai stata la
nostra, una vestaglia di flanella blu che
indosso, quando faccio questo elenco:

libri, risa che non riesco a mettere in ordine,
e rabbia – un vaso di orchidee che
amavi tanto senza che io sapessi perché e
che forse per questo non tornai ad innaffiare; e
libri, il letto disfatto per tanti giorni,

una lettera sul tuo cuscino e tanta
afflizione, tanta solitudine; e in un cassetto
due biglietti per un film d'amore che
non hai visto con me, e altri libri, e anche
una camicia sbiadita con la quale dormo
di notte per stare più vicino a te; 

e, da tutte le parti, libri, tanti libri, tante
parole che mai mi hai detto prima della
lettera che scrivesti quella mattina, e io,
io che ancora credo che tornerai, che
ritorni, sia pure solo per i tuoi libri.

Le poesie di Maria do Rosario Pedreira, intensa e melanconica poetessa portoghese, sono intrise di sensazioni forti, specchio delle sue esperienze passionali e amorose.

A cosa mi è servito correre per tutto il mondo
trascinare, di città in città, un amore
che pesava più di mille valigie…
A cosa mi è servito respingere questi mille uomini, e gli altri mille
che fecero di tutto perché mi fermassi, mille
volte pettinando le pieghe del mio vestito stanco di viaggi?
Era solo dietro di te
che correvo il mondo
il tuo volto nei miei occhi durante tutto il viaggio.
Ma tu partivi sempre la sera prima del mio arrivo.

NON DIRE PER COSA VIENI

Non dire per cosa vieni.
Lasciami indovinare
dalla polvere dei tuoi capelli
che vento ti ha mandato.
È lontana la … tua casa?
Ti do la mia:
leggo nei tuoi occhi la stanchezza del giorno che ti ha vinto;
e, sul tuo volto, le ombre mi raccontano il resto del viaggio.
Dai,
vieni a dar riposo ai tormenti del cammino
nelle curve del mio corpo
– è una meta senza dolore e senza memoria.
Hai sete?
Avanza dal pomeriggio solo una fetta d’arancia
– mordila nella mia bocca senza chiedere.
No, non dirmi chi sei né per che cosa vieni.
Decido io.

 "Questa mattina il sole è passato improvvisamente dall’altra parte della via - sono così in ombra le case quando di loro si perde il nome di qualcuno, così scuri i cuori di quelli che restano là dentro per abitare il dolore."
  

"Non ho mai saputo il tuo nome. Entrasti un pomeriggio,
per sbaglio, a domandare se ero io un’altra persona –
un sole che improvvisamente aggiungeva calce ai muri,
un incendio capace di divorare il cuore del mondo.
Non ti mentii: mi alzai e ti condussi alla porta giusta
come un veliero trascina i sogni in mare; ma,
prima di lasciarti, ti dissi ancora che in quel pomeriggio
mi sarebbe piaciuto molto chiamarmi un’altra cosa – o
essere un gatto, per poter avere più di una vita".

VOGLIO ESSERE UNA TURISTA NELLA CITTA' DELLA MIA VITA

Kapka kassabova 

La mia vita la immagino come una città:
da qualche parte nel terzo mondo, o forse nel secondo.
E voglio essere una turista,
nella città della mia vita.

Voglio passeggiare in shorts e un cappello da baseball, con le mappe giuste e una macchina fotografica al collo.
Voglio scoprire cose per la prima volta.
Oh guarda, sono state messe lì apposta per me!

Voglio una stanza con tende un po’ ammuffite.
Dalla finestra, una vista su discariche e marmaglia.
Voglio stare male per il cibo straniero, voglio traffico e polvere,
il sibilo della miseria altrui.

Lasciatemi essere una turista nella città della mia vita.
Datemi una tazza di caffè a prezzi da rapina in piazza,
lasciatemi visitare in fretta il mausoleo del passato
e fotografare la sua mummia,

datemi le fogne a cielo aperto, i sogni capovolti,
la gioia delle rovine, i lebbrosi, i cani randagi,
fatemi dei segni in una lingua che non conosco e che non dovrò imparare. 

Prendete i miei soldi e lasciatemi andare.