Umberto Saba 

è stato uno dei maggiori poeti del Novecento.

(Trieste, 9 marzo 1883 - Gorizia, 25 agosto 1957)

Amai la verità che giace al fondo,

Quasi un sogno obliato, che il dolore

Ricopre amica. Con paura il cuore

Le si accosta, che più non l’abbandona.

ULISSE

Nella mia giovinezza ho navigato

lungo le coste dalmate. Isolotti

a fior d’onda emergevano, ove raro

un uccello sostava intento a prede,

coperti d’alghe, scivolosi, al sole

belli come smeraldi. Quando l’alta

marea e la notte li annullava, vele

sottovento sbandavano più al largo,

per fuggirne l’insidia. Oggi il mio regno

è quella terra di nessuno. Il porto

accende ad altri i suoi lumi; me al largo

sospinge ancora il non domato spirito,

e della vita il doloroso amore.

SERA DI FEBBRAIO

Sera di febbraio

Spunta la luna.

Nel viale è ancora

giorno, una sera che rapida cala.

Indifferente gioventù s’allaccia;

sbanda a povere mete.

Ed è il pensiero

della morte che, infine, aiuta a vivere

MERIGGIO  D'ESTATE

Silenzio! Hanno chiuso le verdi
persiane delle case.
Non vogliono essere invase.
Troppe le fiamme
della tua gloria, o sole!
Bisbigliano appena
gli uccelli, poi tacciono, vinti
dal sonno. Sembrano estinti
gli uomini, tanto è ora pace
e silenzio... Quand'ecco da tutti
gli alberi un suono s'accorda,
un sibilo lungo che assorda,
che solo è così: le cicale.

Io sono come quella foglia,

guarda, sul nudo ramo,

che un prodigio

ancora tiene attaccata. Negami dunque.

Non ne sia rattristata la bella età

che a un'ansia ti colora,

e per me a slanci infantili s'attarda.

Dimmi tu addio, se a me dirlo non riesce.

Morire è nulla; perderti è difficile.

FELICITA'

La giovanezza cupida di pesi
porge spontanea al carico le spalle.
Non regge. Piange di malinconia.
Vagabondaggio, evasione, poesia,
cari prodigi sul tardi!
Sul tardi l'aria si affina
ed i passi si fanno leggeri.
Oggi è il meglio di ieri,
se non è ancora la felicità.
Assumeremo un giorno la bontà
del suo volto, vedremo alcuno sciogliere
come un fumo il suo inutile dolore.

  AMAI

  Amai trite parole

  Amai trite parole che non uno osava.

  Mi incantò la rima fiore amore,

  la più antica difficile del mondo.

Dimmi tu addio,
che a me dirlo non riesce.
Morire è facile.
Perderti è difficile.

UN RICORDO

Non dormo. Vedo una strada, un boschetto,
che sul mio cuore come un’ansia preme;
dove si andava, per star soli e insieme,
io e un altro ragazzetto.

Era la Pasqua; i riti lunghi e strani
dei vecchi. E se non mi volesse bene
pensavo e non venisse più domani?
E domani non venne. Fu un dolore,
uno spasimo verso la sera;
che un’amicizia (seppi poi) non era,
era quello un amore;

il primo; e quale e che felicità
n’ebbi, tra i colli e il mare di Trieste.
Ma perché non dormire, oggi, con queste
storie di, credo, quindici anni fa?

Tu sei tutti i segreti,

come il sole:potresti far fiorire

i gerani e la zagara selvaggia

sul fondo delle cave

di pietra, delle prigioni

leggendarie.

Antonia Pozzi

Senza sogni, incolore campo è il mare.

Giuseppe Ungaretti

Amore

Ho perso l'andatura trascurata,
ho perso la mia risata presuntuosa
e il silenzio mite dell'anima,
e la freschezza nello sguardo distratto,
e di notte il sonno.

Ho perso i sentieri che mi attiravano,
la ribellione, e la libertà,
l'imprevisto, e il suono dei canti -
ho perso tutto, ma sono la più ricca
la più prodiga del mondo.

Blaga Dimitrova

Ognuno porta in fondo a se stesso come un piccolo cimitero di coloro che

ha amato.

Romain Rolland

Bella

Bella,

come nella pietra fresca

della sorgente, l'acqua

apre un ampio lampo di spuma,

così è il sorriso del tuo volto,

bella.

Pablo Neruda

Notti bianche

 

Fonte ignota di luce
imbeve graniti e giardini.
La Neva ha riversato in cielo rossori,
il cielo nel fiume fremiti d'azzurro.

E spalla a spalla due giovani
vanno con passo cauto e lento -
per non disperdere questa luce.

Blaga Dimitrova

Ci sentiamo sempre più giovani di quel che siamo. Mi porto dentro i miei

volti  precedenti, come  un  albero contiene  i suoi   anelli. Io sono la loro

somma. Lo  specchio  vede   solo il mio ultimo volto, ma io so anche tutti

quelli precedenti.

Tomas Transtomer

Oggi piove, tutti gli alberi sono felici.

Aleksandr Blok

POESIE AFRICANE
 

di 

Léopold Sédar Sengor 

DIPINTI 

di

FRANK MORRISON 

DONNA NERA

Léopold Sédar Senghor

Donna nuda, donna nera

Vestita del tuo colore che è vita, della tua forma che è bellezza!!

Sono cresciuto alla tua ombra;

la dolcezza delle tue mani mi bendava gli occhi.

Ed ecco che nel cuore dell’Estate e del Meriggio

Ti scopro Terra Promessa, dall’alto di un alto colle calcinato

E la tua bellezza mi folgora in pieno cuore come il lampo di un’aquila.

Donna nuda, donna oscura

Frutto maturo dalla carne piena, estasi cupa di vino nero,

bocca che rende la mia bocca lirica,

Savana di puri orizzonti, savana che fremi alle carezze ardenti del Vento dell’Est

Tamtam scolpito, tamtam teso che tuona sotto le dita del Vincitore

La tua voce profonda di contralto è il canto spirituale dell’Amata.

Donna nera, donna oscura

Olio che alcun respiro riesce a increspare,

olio calmo sui fianchi dell’atleta, sui fianchi dei principi del Mali

Gazzella dalle giunture celesti, le perle sono stelle sulla notte della tua pelle

Delizie dei giochi della mente i riflessi dell’oro che rosseggia sulla tua pelle che si screzia

All’ombra della tua capigliatura si rasserena la mia angoscia per il sole vicino dei tuoi occhi.

Donna nuda, donna nera

Canto la tua bellezza che passa, forma che fisso nell’Eterno,

Prima che il destino geloso ti riduca in cenere per nutrire le radici della vita.

NOTTE DI SINE

Léopold Sénar Senghor

Donna, posa sulla mia fronte le tue mani più morbide fella pelliccia.

In alto le palme oscillano stormiscono appena nell'alta brezza

Notturna. Non s'ode neppure il canto della nutrice. Ci culli il silenzio ritmato.

Ascoltiamo il suo canto, ascoltiamo battere il nostro sangue oscuro, ascoltiamo

Battere il polso profondo dell'Africa nella bruma dei villaggi perduti.

.

Ecco, declina la luna stanca verso il suo letto di mare disteso

Ecco che si assopiscono gli scoppi di riso, che gli stessi narratori

- Ciondolano il capo come il bimbo sul dorso della madre

Ecco che i piedi dei danzatori si appesantiscono, si fa pesante la lingua dei cori alternati.

.

E' l'ora delle stelle e della Notte che sogna

Si appoggia a questa collina di nubi, drappeggiata nel suo lungo perizoma di latte.

i tetti delle case luccicano teneramente. Che dicono, così confidenziali, alle stelle?

Dentro, nel facolare si spegne nell'intimità di odori acri e dolci.

Donna, accendi la lampada dall'olio chiaro perché parlino intorno gli antenati come i genitori,

i bambini nel letto.

Ascoltiamo la voce degli Antichi d'Elissa. Come noi esiliati

Non hanno voluto morire, che si perdesse nelle sabbie il loro torrente seminale.

Che io senta, nella casa fumosa visitata da un riflesso di anime amiche

La mia testa sul tuo seno caldo come un dang tratto fumante dal fuoco

Che respiri l'odore dei nostri Morti, che raccolga e ripeta la loro viva voce, che apprenda a

A vivere prima di discernere, più in là dei tuffatore, nelle alte profondità del sonno.

MASCHERA NERA

A Pablo Picasso

Léopold Sédar Senghor

Lei dorme, riposa sul candore della sabbia.

Kumba Tam dorme. Una palma verde vela la febbre dei capelli, color rame la fronte curva

Le palpebre chiuse, coppa duplice e sorgenti sigillate,

Questa falce sottile di luna, questo labbro più nero e appena tumido - dov'è il sorriso della

donna complice?

Le patene delle gote, il disegno del mento cantano l'accordo muto.

Viso di maschera chiuso all'effimero, senz'occhi senza materia

Testa di bronzo perfetta con la patina del tempo

Che non imbrattano beretti né rossetto né rughe, né tracce di lacrime o di baci

O viso tale come Dio t'ha creato prima della memoria stessa delle età

Viso dell'alba del mondo, non ti aprire come una gola tenera per commuovere la mia carne.

Io ti adoro, o Bellezza, col mio occhio monocorde!

L'URAGANO

Léopold Sédar Senghor

L'uragano tutto svelle intorno a me

L'uragano svelle in me foglie e parole futili.

Turbini di passione sibilano in silenzio.

Ma pace è sul tornado arido, sulla fuga della stagione delle piogge!

.

Tu Vento ardente Vento puro, vento della-bella-stagione, brucia ogni fiore ogni pensiero vano

Quando la sabbia ricade sulle dune del cuore.

Anvella, ferma il tuo gesto di statua e voi, fanciulli, fermate i vostri giochi e le vostre risa d'avorio.

A te consumi la voce insieme col corpo, secchi i profumo della tua carne

La fiamma che illumina la mia notte, come una colonna e come una palma.

Infiamma le mie labbra di sangue, Spirito soffia sulle corde della mia kôra

Che si levi il mio canto, puro come l'oro di Galam.

E MUOIONO DI FAME

Léopold Sédar Senghor
 

Vedevo nel sogno paesi

fino ai quattro angoli dell'orizzonte

sottomessi alla riga,

alla squadra,al compasso;

falciate le foreste,

distrutte le colline,

nei ceppi valli e fiumi.

Per quanto è grande la terra vedevo

paesi

sotto una griglia di ferro tracciata

da mille rotaie.

E poi vedevo i popoli del sud

formicaio in silenzio al lavoro.

E' santo il lavoro

ma non va più col gesto

ritmato dai tam-tam

e dalle stagioni che tornano.

gente del sud nei cantieri,nei porti,

nelle miniere,

nelle officine,

segregati la sera

nei borghi miserabili.

Accumulano

montagne d'oro rosso,

montagne d'oro nero:

e muoiono di fame!

I dipinti di Frank Morrison, pittore statunitense, sono straordinari per la loro originalità e bellezza. La pittura dell'artista  è chiaramente ispirata  dalla vita reale. Le donne nere, con le teste tese in avanti, gli arti allungati, le curve armoniose del corpo così seducenti, appaiono molto eleganti nei  loro abiti coloratissimi a motivi geometrici, elementi culturali tipicamenye africani.

CON L'AVALLO DELLE NUVOLE

per Saba

Hilde Domin

Ho nostalgia di una terra
in cui non sono mai stata,
dove tutti gli alberi e i fiori
mi conoscono,
dove non vado mai,
dove però le nuvole
si ricordano bene
di me,
straniera,
che non ha casa in cui piangere.

Vado
verso un’isola senza porto,
butto in mare le chiavi
già alla partenza.
Non arrivo da nessuna parte.
La mia tela è come una ragnatela al vento,
ma non si strappa.
E oltre l’orizzonte,
dove i grandi uccelli
asciugano le ali al sole
alla fine del volo,
c’è una terra
dove mi si deve accettare
senza passaporto,
con l’avallo delle nuvole.